Одним пасмурным и дождливым днём родилась боль.
Хрупкая и беспомощная, она ждала, что кто-то возьмёт её на руки, прижмёт к тёплой груди и убаюкает нежным голосом.
Но никто не пришёл.
Она заплакала и периодически прислушивалась нет ли приближающихся шагов.
Никого.
Боль разозлилась и зарыдала ещё громче, в надежде, что её услышат.
Было всё также пусто.
Она всхлипывала всё тише и больше в себя.
А после вовсе отчаялась и замолчала.
Боль поняла, что здесь её некому встретить.
Тогда она решила быть кем-то другим, чтобы хоть как-то существовать.
Иногда она называла себя Болезнь. У неё сразу появлялись аргументы и доказательства, что она таки есть.
К ней приходили с вниманием и заботой, прислушивались и проверяли пульс, давление, температуру, начинали обходиться бережно и учтиво. Пусть обращались не лично к ней, но только так она могла прийти в мир.
Ещё боль могла быть Тревогой. В этом образе она была очень активна. Ей всё время надо было что-то делать, о чём-то думать, куда-то бежать, она почти не спала и не расслаблялась. Она очень старалась не быть болью и чтобы никто её не разоблачил. Каждый раз до ужаса и паники переживала не заметил ли кто её?!
Боль умела очень хорошо прятать себя.
Так хорошо, что даже забывала своё истинное имя. Её нарекали Стыдом или Виной и она соглашалась. Она делала всё, что от неё требовали, чего ожидали. Давно запамятовала зачем родилась и чего так хотела когда-то. Ей было важно не разочаровать других. Они были ценнее, без них она не знала какой ей быть.
Случалось боль закутывалась в одежды Обиды и Злости. Тогда она либо замолкала совсем и посматривала исподлобья или яростно нападала на окружающих. Она верила, что раз её создали, значит должны как-то с ней обойтись, точно не была уверенна как, но ей от этого должно быть хорошо.
Так много нарядов было у боли.
Она улыбалась. Танцевала и хохотала. Повсеместно рассказывая, что она совсем не боль. Останьтесь только…
Боль долго искала чего-то или кого-то, блуждала по миру с верой, что найдёт того, кто её узнает и услышит.
Но в итоге истощенная и обессиленная, закрывалась в темном подвале, где не было окон и свет никогда не будил её по утрам.
Она больше не ждала и не верила.
Ни в себя, ни в того, кто может её увидеть.
P.S. Мы не всегда можем распознать боль внутри нас. Когда-то наша психика не была готова "переварить" и обработать определенные переживания или реальность, в которой мы находились. Некоторые осознавания могли быть несовместимы с жизнью, подрывая чувство базовой безопасности ребёнка. Поэтому наш организм искал некое творческое приспособление как остаться в живых, создавая механизмы избегания истинных чувств.
Но как бы давно не было создано болезненное переживание, оно будет жить в душе пока его не услышат.
Ковч Тамара Богдановна
Источник: